Второе Пришествие

Настало время для очередного жиденького поста.
Третьего дня я вернулся из Пьемонта, где я такскть, работал на винодельне. О, шок -  подумает какой - нибудь сомелье, который не был на винодельне и не работал, а я отвечу - да, блять, я там был и работал там, а ты - не работал, так что читай мой пост и ставь мне лайк, тем более что я нигилист и ни во что не верю, да и вообще, мне в последнее время на все похуй, а это - главная характеристика, которая должна привлекать аудиторию.
В прошлом году я тоже ездил на винодельню, и в этом блоге есть исполненный всяческих восторгов пост с грудой фоток и с толкованием того, что вообще там делается - на винодельнях, поэтому я не буду повторяться и напишу о другом. В общем-то есть такой городок  - Вогера, находится между г.Миланом и Асти. Городок маленький и довольно занюханный, но, волею судеб, приходится мне в нем обязательно по какому-нибудь поводу застрять. Сидим мы с Бондом в поезде а напротив нас - такая отчаянная значит, итальянская нимфетка, рисует карандашами какие-то цветочки, и периодически как-бы бросает взгляды, как кирпичи. И вот я думаю - не знает она английского, да и о чем с ней говорить - то, с итальянской нимфеткой, чего она мне интересного может мне рассказать. Ни хрена мне это не надо - с ней общаться. И знаю я, что пора выходить - ведь в Вохере пересадка на пригородный поезд. И вот - объявляют  - "Вохера", а я какого - то хера начал с ней говорить. Я, говорю, хотел бы поинтересоваться, мне в Вохере ли выходить, чтобы пересесть на поезд до Асти - а она улыбается и молчит. Нашел что спросить - ведь знаю что выходить уже надо - чего спрашивать -то. А тем временем поезд уже на всех парах летит в сторону Тортоны. Проехали мы нашу остановку, а потом пришлось ехать обратно, ждать хуеву тучу времени пересадочного поезда - фантома, и вот знаете, что я вам скажу? Нафиг они нужны, итальянские нимфетки.
Приехали мы уже в темнеющие Асти и первым делом пошли пить пиво в кабак на остановке. Я говорю - давайте мне дуэ бирре гранде и поззаченере пер фаворе,  - а в ответ слышу - "тебе в стакан налить или из горлА будешь?" - оказалось русская баба каким-то образом затерялась в Асти, работает в баре. Говорят - любит полусладкие вина а остальные для нее слишком кислые. Русского человека так просто не сломишь, особенно бабу...
Позвонили начальнику, а он говорит мол, что за вами скоро приедет парень в тачке с русскими номерами, отвезет вас до винодельни. Чувак оказался просто феерический - приехал на тачке из Москвы, а сейчас собирается на этой же тачке ехать в Африку. На винодельне как всегда что-то пидорят. Мне достался опять гребаный отделитель, я взял в руки гидропушку, как рыцарь берет меч после долгого перемирия. Чем больше моешь гребанный отделитель, там больше философских мыслей бродит в голове. Единственный способ от них избавиться - начать бухать, но вот, замечу - что еще приятнее - бухать то бухло, появлению которого ты способствовал. Ощущение - примерно как начать жрать на первую в жизни зарплату. Помню, было мне лет 17 - я заработал 5 штук рублей и самозабвенно все прожрал в макдональдсе, чувствовал себя самым голодным из работающих людей. Вот так же и с вином получилось - пьешь такой продукт и все время хочется еще, и вино это кажется самым невообразимо вкусным.
Вообще, веселая у нас собралась тусовочка, смею вам доложить, - каждый член такскть, семьи - со своими странностями. С такими людьми всегда рождаются какие-то неимоверные шутки, от которых прёт до изнеможения всю жизнь, пока не сдохнешь. Вот нас и пёрло все время. И первые дни, в довесок ко всему, у меня дико болели все зубы, приходилось целыми днями запивать вином обезболивающие и ржать, как умалишенный.
Итальянские бабы. Вот итальянские бабы это прямо - таки символ Италии. До чего нравятся мне итальянские бабы, да и им самим бабам, которые не итальянские, наверное завидно. У итальянцев даже плотность вина замеряется в Бабах. Бабы - универсальная единица, ей можно замерять все, что угодно. Вот например - купил тачку - и спрашивают у тебя друзья - вместительный ли автомобиль - а ты говоришь - ну, четырех баб свободно возит, или - спрашивают - крутая ли вечеринка была - отвечаешь - баб было много, и сразу понятно, что все было круто. И чем больше алкоголя, тем больше падают Бабы в вине, так как плотность становится меньше. Спирт влиял и будет влиять на Баб. Хорошие показатели брожения - как на новый год - растущая температура, растущий спирт и падающие Бабы.

Вот пожалуйста - итальянский инструмент для замера Бабо - 21 сантиметр не больше, не меньше. 

Мы, как жители страны, ни черта хорошего не производящей, все знаем, что на своей родине, продукт стоит значительно дешевле и жрется вкуснее, чем привезенный через непонятные третьи руки. Все это прекрасно знают. Итальянское вино в Италии стоит дешевле. Я тоже это знаю, но бля, чтобы настолько дешевле... Я чувствую себя оферистом, когда предлагаю вино "на каждый день" по цене педали овердрайва для гитары. Когда я рассказывал виномейкерам из трех довольно известных и серьёзных хозяйств - сколько конкретно стоит каждое их вино у меня на работе, переводя цену в евро, у них на лице читалась притупленная сосредоточенность, граничащая с шизофреническим ахуем. То есть, и они должны бы знать, за сколько их продукты продаются в "той чокнутой стране", но когда называешь цифры - становится понятно, что масштабов наебалова и они в полной мере не понимают. Предлагаю создать компанию - импортёр, в которой все будет дешевле на три порядка, чем у остальных, у нас начнут покупать все и мы возьмем количеством, построим виллу и будем курить там ганжубас, а если монополисты будут присылать наемных убийц из стран ближнего зарубежья - напишем письмо президенту, пускай разбирается. 

На нашу долю выпала всего одна пиджатура (см предыдущий пост про Пьемонт) и один сбор, так что мы смогли оценить по-человечески город Монфорте, где жили. Деревня, но такая клевая. На всю деревню где-то 6-7 реально работающих общепитов, где всё вкусно и отовсюду слышы ругательства на итальянском. Отношение к вину у них очень свойское, люди живут бок о бок с вином хер знает сколько, и когда попадаешь, например, в "Бароло Бар", заказываешь бутылку Барберы, ее открывают с зычным шпоком, не церемонясь совершенно. Если в Москве сомелье так откроет бутылку, начнутся взгляды, разговоры с начальником... А тут - какая нахер разница как ты его открываешь - вон, а Альдо Контерно, нам вообще открывали "штопором домохозяйки". Главное - что в бутылке, а не то, как выглядит и что делает залупье, вам ее открывающий. Мне это нравится. Я так люблю. Когда смотришь, как сомелье открывают вино в Пьемонте, вспоминаешь, как черные играют Блюз. Так же небрежно, непредвзято. Просто играют так, как на душу придется, не устраивают из этого ебаный театр. 

За все время в Пьемонте я успел побывать и в Альбе, которая считается гастрономической столицей всего региона. Город небольшой и очень уютный, слышна русская речь, на улицах перед входами в бутики стоят растерянные папики с бешеным количеством авосек в руках - ждут своих молодых кисок. Бля, вот еще что - предупрежу всех неофитов в вождении тачки по Италии - если ставите машину на синие парковочные места - там обязательно неподалеку паркометр и в нем надо обязательно, ссука, взять чек, иначе вмажут штраф на 30 евро. Я так попал на 38. Еще одна хрень - это батареи. В Монфорте по утрам дико холодно и батареи есть в каждом доме, но поскольку за них нужно платить, итальянцы предпочитают ими не пользоваться. Боюсь себе представить, что у них происходит зимой, типа сидит бабуля в кресле-качалке и говорит - "сыноок, смахни сосульку с телевизора". 

Технические особенности моего пребывания на винодельне будет гораздо интересней посмотреть в очередном шорт-фильме, который прилагается к посту. Вообще, такой род работ мне всегда нравился, с самого детства. Сядешь картошку чистить, и уж тут никого не наебешь - будешь чистить как следует - будет красивая картошка. Так и на винодельне - подключаешь шланги, все соединяешь - пошел ремонтаж, и у тебя на глазах идет работа, ты можешь работу пощупать, как-то управлять процессом. То есть, ты делаешь дело, и у тебя нет вопросов - "нахуя я здесь вообще сижу". Ты понимаешь. Ты не просто сидишь, а сидишь на чане и держишь шланг, и если бы тебя здесь не сидело, то все вокруг бы суслом залило, а это ни в чьи планы не входит.

Все эти городишки, когда часто между ними ездишь, начинают напоминать огромную квартиру - Монфорте это одна комната, Кастильоне - вторая. Местность очень уютная и как-то разговаривает с тобой. Выходишь утром на балкон, крупной дрожью трясешься, а все эти холмы так и стоят в тумане, смотрят на тебя.   

Пьемонт как и в прошлый раз, отпустил меня на родину не сразу. Вот сейчас сижу, текст набираю, а сам еще там. Что и говорить, на родину совсем не хотелось, пока... в общем, я ехал в поезде в Милан и слушал группу "Петля Нестерова" - неимоверно стильная и грустная музыка, с обилием эхо, ревербераций. Такие туманные осенние стихи и упругий, звонкий бас, выедающий сознание. Я закрыл глаза и понял, что хочется туда. Хочется вернуться в опавшие листья, лужи и ходить по улицам, ходить на работу, продавать людям вино. Да уж что и говорить, наши бабы тоже хороши, и плотность ими замерять также приятно, и вино можно открывать со шпоком, пока начальник не видит. Рано или поздно я заеду опять в Вохеру, опоздаю на поезд и все как-нибудь закрутится, никому не понятно как.